Большое американское яблоко, a.k.a. Нью-Йорк, встретил Тома с грубостью и равнодушием, присущими только этому городу. Казалось, если бы по улице прошёл пришелец никто и не заметил бы.
Город вообще не церемонился с гостями. Он не улыбался приветливо, как Париж, не поражал достоинством, как Лондон. Он сразу брал за шкирку, окутывал шумом, давил световой рекламой, пробками, сотнями запахов и тысячами людей, спешащих кто куда. Здесь некогда было останавливаться и разглядывать — Нью-Йорк жил в бешеном ритме, и если ты не бежал вместе с ним, значит, ты терялся.
"А ещё здесь холодно" — отметил про себя Том.
Даже в Лондоне пронизывающий осенний ветер не вгрызался в кожу так безжалостно. Стив, маленький комок шерсти, прижимался к ноге хозяина и всем своим видом давал понять что не в восторге от происходящего. Пёс с подозрением поглядывал на прохожих всех мастей: студентов с чашками кофе, художников, продающих наброски на дешёвых мольбертах, стариков, кормивших голубей, и уличных музыкантов, надрывающихся в духе Луи Армстронга.
— Чего ты? Мы ненадолго: встретимся с этой журналисткой — и обратно в отель. Тебе же понравился отель? — Томас подхватил пса на руки.
Стивену отель, определённо, нравился. И Томасу тоже. Он раньше и мечтать не мог, что вот так, запросто, сможет себе позволить оказаться на другом конце света, да ещё и в пятизвёздочном номере. Нью-Йорк… Сколько лет он не был в штатах? Да что там, тут он, вообще, ни разу не был. Тот самый американец, который ни разу не видел "Большое яблоко"! Да будь он хоть из Техаса, хоть из Аляски, всё равно хоть раз в жизни хотел бы прогуляться среди местных небоскрёбов.
Если бы не погода (на термометре четырнадцать, но всё равно холодно), всё было бы просто замечательно.
— Счастливого Хэллоуина! — раздалось неожиданно откуда-то справа.
Старик с седой бородой стоял прямо перед ним, протягивая жестяной котелок:
— Не хотите пожертвовать сиротам на рождественские подарки?
"Начинается…" — молча заворчал Том, но всё же отдал мелочь, что была при себе.
Здесь нельзя было даже просто прогуляться — Нью-Йорк вытягивал из тебя деньги на каждом шагу.
Вашингтон-сквер-парк жил своей жизнью. Воздух здесь пах жжёными каштанами и кофе. Вечные шахматисты в тёмных пальто мерялись силами за обшарпанными досками, жонглёры забрасывали в воздух огненные кольца, туристы щёлкали камерами, а художники предлагали за десять баксов нарисовать твой карикатурный портрет. Бродяги в старых куртках оккупировали скамейки, погружённые в вечную дремоту, словно каменные львы на фасаде Нью-Йоркской библиотеки.
А ещё была Арка. Огромная, белая, величественная, как вход в иной мир. Её невозможно было не заметить — но вот добраться до неё оказалось куда сложнее.
Том свернул на одну тропинку — наткнулся на железную ограду. Пошёл другой дорогой — Арка стала отдаляться. Нью-Йорк снова играл с ним, подбрасывая лабиринт из туристов, уличных артистов и волонтёров с колокольчиками. В конце концов, с помощью навигатора и какого-то китайца, уверявшего, что живёт в городе всю жизнь, он оказался на месте. Но часы беспощадно показывали четыре двадцать: опоздание.
— Интересно, Стиви, она ещё здесь? — пробормотал он, доставая телефон.
Говорить с журналисткой он не собирался — просто хотел определить, есть ли она где-то поблизости. Пока вызов шёл, Томас поставил пса на землю и стал смотреть по сторонам: у какой из девушек в толпе сейчас зазвонит телефон?
- Подпись автора
|
Я обязательно на тебе женюсь, в крайнем случае созвонимся. © А. Челентано
аватар от ветер, а подпись от Emily Butler |
